Enlace a la presentación "Bécquer 1862" en el IES Bécquer de Triana, 1 de marzo 2024.
https://drive.google.com/file/d/1YkatbnyILW23i3jfnmiKq2K3AGotbXws/view?usp=sharing
JOSÉ MARÍA JURADO (www.jmjurado.org )
Enlace a la presentación "Bécquer 1862" en el IES Bécquer de Triana, 1 de marzo 2024.
https://drive.google.com/file/d/1YkatbnyILW23i3jfnmiKq2K3AGotbXws/view?usp=sharing
Enlace al "Atlas becqueriano" COITAOC.
https://drive.google.com/file/d/1t7r0vhEeyCGqsQp6RBxYbjcKA-36F1TI/view?usp=sharing
He hojeado -quién me mandaría- el libro del presidente y no me repongo de mi ataque de vergüenza ajena.
Hay que escuchar a las urnas.
El otro día estuve en una sala de fiestas en mi barrio, la ilustre Sala Newman.
Hacía tiempo que no acudía a escuchar a mi grupo favorito @lospagafantas y, aunque en honor a la verdad, pagué pocas fantas, porque ya no tiene uno edad para esos trotes si alguna vez la tuve, sí que me dio por contemplar a la juventud, es un decir, porque yo debía ser a mis cuarenta y todos uno de los que bajaba la media.En este enlace:
AUDIO BÉCQUER 1862 PRESENTACIÓN
la presentación en el Real Círculo de Labradores de "Bécquer 1862" con las intervenciones de Ignacio Trujillo, Manuel Rosal, Juan Lamillar, y el canto de Soraya Mencid acompañada al piano por Francisco Soriano.
¡¡¡Gracias!!!
De niño la muerte me parecía menos remota y temible que la transformación en adulto.
Pero, ¿me he transformado ya?
Quizá era la severa admonición de mi padre, "lo mismo carneguea que borreguea",
o al cabo es que había niños que morían, muy pocos, pero sucedía, siquiera en
los libros y películas.
Pero transformarse en adulto, ¡eso sí que era terrible y
todavía lo es!
Parecía mucho más fácil soportar los tormentos de los
mártires, que a mí ya me llegaron mitigados por el aggiornamiento, que cargar
como un atlante con todas las preocupaciones de los mayores (¿cómo se pide una
hipoteca?¿cómo se contrata un seguro?).
Y heme aquí, niño e inerme todavía, adentrándome en las
primeras estribaciones si no de la vejez, sí del desamparo ante la arrolladora
apisonadora del tiempo.
El tiempo, ¡qué misterio!
Y, sin embargo, todos sentimos su continuidad implacable, como sentimos esa continuidad de conciencia que nos hace exclamar al vernos reflejados en los espejos de la memoria, pero ¿cómo ha sido? ...
Si yo era un niño
ayer...
En poesía no se debería elogiar lo sencillo a costa de lo complejo. Lo sencillo es en sí mismo complejo. Y lo complejo, he aquí el quid, no es sencillo, hay que desmenuzarlo hasta que lo sea.
Una acuarela no es inferior a muchos óleos, pero la mejor acuarela no será superior a Rembrandt o Velázquez.
Otra cosa es que a ti te guste más.
Por la misma razón que un haiku o una rima breve de Bécquer no es superior a un soneto de Lope, Quevedo o Góngora.
Lo complejo es también lo humano.
En la preferencia por lo sencillo a menudo se oculta una incapacidad.
La tierra, como explican los geógrafos,
Barcelona, fenicia y almogávar,
proa del Mare Nostrum.
Méjico de marfil y de Manila,
emperatriz del Asia.
Gran teatro de Italia y el Oriente,
reina de Arabia, Nápoles.
Lisboa íbera de ébano y azúcar,
barandilla de África.
Sevilla de Velázquez y el Caribe,
Guadalquivir de América.
Y luego está Madrid, corral de vacas,
Mis poemas, a
veces,
se prosan en
las ramas,
pían, pero no
vuelan,
gorjean, pero
sin abrir las alas.
Hay versos que
parecen cacatúas
y a otros,
como a los rabilargos,
les sobran
muchas sílabas.
Hay versos
colibríes,
petirrojos,
urracas y abubillas,
y otros, que
nunca vuelven,
como las
golondrinas.
Nunca los
ruiseñores
de Keats y el
romancero
o el gorrión
de Claudio
hacen temblar
mi rama,
ni aunque les
ponga migas.
El poema de
mil alas no vuela,
y ojo con no
partir la rama
pues el pavo
real y la gallina
también tienen costumbre de subirse.
A lo lejos planean los albatros,
el águila real y el buitre
siempre en círculo en torno del Loewe.
(Para tanta rapaz nunca hubo jaula).
Mis palabras aladas
no quieren despegar.
¡Qué buen oficio el de taxidermista!
Ahí siguen prosados mis poemas.
"Por la entrañable misericordia de nuestro Dios, nos visitará el sol que nace de lo alto, para iluminar a los que viven en tinieblas y en sombra de muerte, para guiar nuestros pasos por el camino de la paz."
Lucas (1,67-79), profecía de Zacarías
IMAGEN: Madrid 9-12-2022.
La poesía no es, la poesía existe.
Donde acaba la palabra empieza la música, donde la música acaba, empieza la poesía.
La música sucede, la poesía acontece.
La poesía no habita la palabra, la trasciende.
Es palabra "en el tiempo", pero fuera (y dentro) del tiempo.
Eres tú, pero es también los otros y ninguno.
Poema y verso son forma, pero la poesía esta detrás (y antes) de la forma.
Toda razón es "razón poética".
"Verdad es belleza" y poesía la operación o signo que las iguala.
La inteligencia es el espíritu de la poesía, la emoción, su carne.
La poesía es la lluvia de una nube que no vemos.
El poema, la sombra de esa nube.
La llama de un incendio que arde dónde.
Entre el sonido y el sentido se cierne un abismo.
Leer poesía es arrojarse a ese abismo que se cierne.
La poesía no existe, la poesía es.
/* Use this with templates/template-twocol.html */